丹莫德 卡兹莫丹的丹莫德
我总爱把丹莫德称作“被铁与火吻过的故乡”。它不像暴风城那样披着华丽的石砌外衣，也不似铁炉堡藏着熔岩涌动的心脏——它是块粗粝的、带着矿渣味的老骨头，每一道裂痕里都嵌着矮人锤子的回响。
记得头回踏进丹莫德的雪地，靴底陷进半尺深的积雪时，我差点笑出声。这哪是雪啊，分明是天神打翻了盐罐子，撒得满世界都是亮晶晶的碎屑。冷风卷着硫磺味儿往脖子里钻，像只调皮的手揪着你后颈的绒毛。远处的铁炉堡蹲在山顶，像个喝醉了的矮人老头，烟囱里喷出的黑烟扭成古怪的结，倒比那些规规矩矩的尖塔多了几分生气。
要说丹莫德*勾人的，还得是山坳里那些废弃的矿洞。洞口挂着经年的冰棱，阳光一照，能晃出彩虹似的碎光。我曾跟着个叫格罗姆的老矿工钻进去过一回，他叼着烟斗，矿灯在黑暗里划出颤巍巍的光圈。“小心脚下，”他用沙哑的嗓子提醒，“这儿的石头记仇。”果然，没走多远就听见头顶传来细碎的崩塌声，碎石子噼里啪啦砸在头盔上，吓得我差点把矿镐扔了。可当灯光扫过岩壁，看见那些**形成的纹路——有的像巨龙的鳞片，有的像矮人举杯的剪影——又觉得值了。这哪是矿洞？分明是大地写给天空的情书，字里行间全是滚烫的岩浆和冰冷的月光。
当然，丹莫德从不只有冷硬的一面。暮色降临时，我会爬到山顶看日落。夕阳把云层烧成橘红色，铁炉堡的轮廓渐渐模糊，只剩下几点灯火在暮色里眨眼睛。这时候的风突然温柔起来，裹着松针和烤鹿肉的香气，让人忍不住想哼首矮人的小调。有回碰到个卖热苹果酒的摊子，老板是个缺了颗门牙的老矮人，见我冻得发抖，硬塞给我一杯：“喝吧丫头，这酒里泡了三年前的雪，暖得很！”一口下去，酸甜的果香混着酒精的辛辣直冲天灵盖，连指尖都跟着热乎起来。
有人嫌丹莫德太糙，说它少了些精致的花样。可我觉得，正是这份不修边幅才让它活得真切。这里的矮人不会跟你讲什么大道理，只会拍着胸脯说“我爷爷的爷爷就在这儿挖矿”；这里的狼嚎声里没有半点矫情，纯粹得像块没打磨的钻石；就连偶尔遇见的霜狼，眼神都比别处的动物多几分野*——它们知道，这片土地从不需要讨好谁。
前阵子暴雨冲垮了进山的路，我和几个朋友被困在半山腰的小木屋里。听着外面雷声轰鸣，看着雨水顺着屋檐砸成水帘，反而觉得安心。我们围着火堆啃干面包，听*年长的玛拉讲她年轻时跟丈夫一起找矿脉的故事。她说：“丹莫德的山会说话，你静下心来听，就能听见它们在喊‘挖下去！这里有好东西！’”那一刻，火光映着每个人脸上的泥点，笑声撞在木墙上，弹回来成了*动听的回响。
离开丹莫德的时候，背包里塞满了捡来的矿石标本，兜里还揣着老矮人给的苹果酒配方。回头望，铁炉堡的灯火已经缩成小小的光斑，却依然固执地亮着，像颗不肯熄灭的星。
这就是丹莫德啊——它不会给你铺红毯，也不会对你嘘寒问暖，但它会把*硬的岩石、*烈的酒、*真的故事，一股脑塞进你怀里。你说它粗野？或许吧。可这粗野里藏着的，是矮人们用锤子敲出来的骄傲，是大山用岁月刻下的皱纹，是连风都吹不散的热气腾腾的生活。
下次再来，我还得去那个老矿洞转转。说不定能遇见格罗姆，再讨杯他私藏的黑麦酒喝呢。
